pour l'amour de la mort

qu'elle vienne seulement
cette belle dame noire
qu'elle passe comme le vent
pour moi, pas d'échappatoire.

La douleur me dévore
si fragile et si belle,
mon coeur a eu tord
pauvre petite ritournelle.

Qu'elle périsse dans les flammes
qu'elle trépasse dans son lit,
cette souffrance infâme
pour qui malgré tout je vis.

Et j'y crois comme la mort
si belle et si féroce,
mon coeur a eu tord
d'y croire comme un gosse.